Течет в стакан как "Куба Либрэ",
Что почему-то хочется читать,
Уткнувшись носом в чашку чая,
Что плед, который так уютно лежит
На согнутых коленях, не греет,
А скорее просто колет, как 3 милиона
Маленьких слепых ежиков. И
Иногда так хочется чуть-чуть поплакать,
Размазать по личу косметику, закрыть
Глаза, поспать, умыться и улыбнуться.
Потом долго сидеть на подоконнике
И пить почти остывший чай
Маленькими глотками, и рисовать
На стекле каплями дождя
Дым воображаемой сигареты.
И чтобы тихая музыка, и громкие
Голоса в голове, и легкая дрожь,
НО не от холода, а от страха, от страха
Перед неизвестным будущим, туманным,
Но до безумия знакомым. И
Будет тепло, но очень грустно.
И грустная улыбка, как у
Француазы Саган и Сэллинджера,
И безысходность, как во всех еще
Не прочитанных мною повестях
Мердок, и странные сны, словно
В бурных фантазиях Фрейда.
А потом просто встать в полный рост,
Улыбнуться бледному свету фонаря
Под окном, и прыгнуть, но не на улицу,
А в комнату, чтобы просто упасть
На кровать и впервые за день рассмеяться.
