Estius passats.

Лета прошлого.

В детстве я всегда любила ездить к бабушке. Просто обожала. Вплоть до того, что папа ревновал меня и даже иногда ругал. Пока были друзья, пока я была достаточно маленькой, чтобы играть с ними, не замечая их отвратительных манер, я часто туда ездила. А потом...перестала. И с тех пор, каждый мой приезд стал праздником. Бабушка выбегала в кухонном фартуке и радостно обнимала меня. Каждый раз.

Но самое особенное ощущение от бабушкиного дома оставили: лето, зима, дожди.

Проснешься летом часов в 9, а на веранде еще холодно. Хоть уже и светит солнце, прохлада росы еще находится в воздухе. Бабушка уже проснулась и ты бежишь и возмущаешься, почему она тебя не разбудила. Она уже стоит за плитой и печет блины...Потом, вы идете на веранду и завтракаете. Под пение птиц, окружение цветов, и какой-то особенный запах лета. Люблю этот запах. После, сидишь на диване и читаешь книгу, пока не станет теплее. Разговариваешь с бабушкой. Бабушка - единственный человек, с кем можно поговоить на темы психологии и вечности...А еще я любила слушать всякие истории.

Потом, идете и поливаете цветы. Весь ее дом, как большой сад. Сад с ромашками, космеями, петуньями и прудами.

Иногда мы ходили в центр. Как жаль, что раньше я не понимала этой возможности, нет, прекрасной возможности погулять в одиночестве или просто поговорить...

Пока писала это, что-то щемило в груди...Знаю, что вернусь. Что еще почувствую этот прохлодный запах лета. Но это уже не будет также. Уже никогда так не будет.