мне не к кому ходить в гости по понедельникам и пить фруктовый чай с заварными пирожными, только кухня с пыльным освещением, как будто светит керосиновая лампа, устало мучает. на подоконниках, где давно засохли полуночные фиалки, порхает моль с неоновыми крыльями, проедает сетчатую тюль до дыр, а внутри меня будто груда морской гальки мешками, и я вплетаю в косы бархот. ки. дай. шансы на удачу. пятый этаж. блоки кирпичных многоэтажек на ладони. уже вечер давит на веки и хочется только крутить устаревшие винилы и ванну с пеной до потолка- тогда можно уйти с головой под воду и мечтать о зелёных русалках. я соленая, у меня водоросли на пальцах, связывают, и я подношу к уху только выгоревшие раковины и слушаю-слушаю, как будто услышу ответы со дна, как в сказках из растрепанных книг, забытых в детстве из-за рассеянности, где-нибудь в высокой траве, режущей ладони и босые ступни. уже вечер, я бы сама пригласила кого-нибудь на чашку кофе, хоть я и не люблю кофе, но это не важно, всё равно остается только расстилать кровать и видеть сны о зелёных русалках и золотых рабах, оглушающих своей немотой, и остужать горячие щеки об простыни с ароматом мокрой травы и сонных маков.
Подписаться на:
Комментарии к сообщению (Atom)
Комментариев нет:
Отправить комментарий